you think you know death, but you don't, not until you've seen it [fabien & libre]

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MessageSujet: you think you know death, but you don't, not until you've seen it [fabien & libre]   Dim 17 Juil - 17:17


« you think you know death, but you don't, not until you've seen it »
[fabien & libre]

Fab a dansé toute la soirée, le nez enneigé. Les lumières s’étaient balancées contre sa peau pendant des heures et des heures. Des lustres mêmes. Des lustres incandescents. Dans le bar, tous avaient sautillé, bondis au rythme des chansons qui eurent incendié leurs pieds taris par le mouvement et la drogue. Son sang s’était fait baisé par la cocaïne. Ce n’était presque plus un choix à ce point. Depuis quelques temps, Londres n’était plus assez, ces nouveaux mates non plus. Des fantômes avaient repris le terrain dont ils avaient été chassés, violemment. Le mois de juillet avait, depuis son commencement, été synonyme d’un lourd et profond spleen, duquel Fab ne semblait capable de s’extirper qu’en consommant ces potions psychotropes, qu’en s’ensorcelant sous des sorts ne s’arrêtant pas à minuit, mais y débutant. Le voilà ce soir, entre la douleur et la gloire, perdu au sein des marées de boîtes de nuit, à se perdre encore davantage dans le son et le mouvement, intangible dans son ivresse. Si ces amis avaient notifiés son dégoût soudain, vif, ils n’avaient osé glisser un mot à cette idée. Même Wolfgang, qu’il connait depuis plusieurs années déjà, ou encore Michelle qu’il fréquente, n’avaient pas osé intervenir. Tous ont une idée plus ou moins précise des goules souriant à Fab, hantant ses heures de sommeil, mais aucun d’entre eux n’a... trouvé les mots? trouvé le moment? trouvé l’espace? Il est difficile de cerner ce Canadien parfois. Lui, un moment si heureux, l’autre mutilé.

Ce soir-là, Fab quitte ses amis après une soirée d’extase. Il embrasse Michelle, comme si ce baiser serait leur dernier, puis s’évade parmi la pénombre londonienne, les lampadaires guidant son chemin plus ou moins éclairé, glauque et imprécis. Ses pas résonnent dans le silence. Puis, il se met à pleuvoir. Fab s’en moque. Plus il avance, plus il entend le son d’autres pas qui partagent sa cadence, puis qui s’accélèrent, à travers le bruit de la pluie. S’il finit par sombrer dans la curiosité, comme il retourne sa tête, un poing s’affaisse sur son visage, l’envoyant choir contre le trottoir pavé de la rue. Deux hommes baraqués saisissent ses bras et l’attirent dans la ruelle la plus près. Ils l’immobilisent. Fab se débat, crie au secours, mais le troisième homme lui rend un coup violent au ventre, étouffant le fêtard. Le sang s’écoule de sa bouche, de son nez. La pluie elle-même ne suffit pas à nettoyer son visage. C’est une noyade chaude qui ne fait que s’accentuer alors que son tortionnaire lui renvoie deux autres fois son poing sur son visage. Au bord de l’asphyxie, Fab sent la chaleur l’inonder, la douleur l’aveugler. L’homme de main saisit enfin le t-shirt du garçon, s’y agrippant avec fermeté. Il lui crache au visage, précisant ses motifs.

« You better pay your debts or next time, we’ll break all of your bones, shithead. »

Il le secoue, puis le laisse tomber sur le pavé sale de la ruelle. Les trois hommes s’échappent, laissant Fab, ecchymosé, le nez cassé, mais surtout terrifié. Il ramène ses jambes contre son torse, se colle au mur, patiente. It’s over, songe-t-il. Le rideau de la pluie le protège. Plus rien ne peut lui arriver. Il a survécu. La douleur n’est plus qu’un souvenir. Le misérable ignore si les larmes sur ses joues sont celles de la pluie ou celles de ses pleurs. Mais il a cru mourir. Mais il a survécu.
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